En 1976, mon père a rouvert la maison qu’il avait reçue de sa mère, restée fermée pendant vingt ans.
à l’intérieur : un piano, une commode au marbre ébréché, une légion d’honneur, des photographies sur lesquelles un visage a été découpé aux ciseaux.
une maison peuplée de récits, où se croisent deux guerres mondiales, la vie rurale de la première moitié du vingtième siècle, mais aussi marguerite, ma grand-mère, sa mère marie-ernestine, la mère de celle-ci, et tous les hommes qui ont gravité autour d’elles.
toutes et tous ont marqué la maison et ont été progressivement effacés. j’ai tenté de les ramener à la lumière pour comprendre ce qui a pu être leur histoire, et son ombre portée sur la nôtre.